Letra Bastarda, 37

María Limón

Esperando solas en las salas de espera de los hospitales o enredadas entre cuerpos amados, enterradas bajo capas y capas de silencio o llamando inútilmente a Dios frente a la tapa del váter: María Limón ha puesto el cuerpo y la voz para mostrarnos todas las veces en las que es posible ser de nuevo niñas en mitad del vacío. Somos niñas ojipláticas que tiemblan de hambre y de miedo frente a sí mismas, que tiemblan al enunciar en voz alta: esta culpa no es nueva. Niñas que crecen y crecen hasta ser mujeres que tiemblan frente a la muerte, que tiemblan frente a la ausencia de otras mujeres amadas, que tiemblan y tiemblan para siempre ante el derrumbe de todo lo conocido.

Un poemario retorcido y hambriento de sí mismo, enunciado desde la falta y la búsqueda. Un poemario, no de los límites del cuerpo, sino de cómo puede el cuerpo llevarse al límite, en el amor y la enfermedad.

Paula Melchor

Hemos sido educadas
bajo el lenguaje de los hombres.
Es el mismo código que encerró
a nuestras madres en el baño.
Las condenó al silencio
mientras desde la infancia
-deseosas de ser liberadas

en las tardes de octubre-
jurábamos no terminar así.

Ahora sabemos que todo final
conlleva un castigo.
Una mujer que llora
es sinónimo de hambre.
Me pregunto si estarás comiendo bien.